
I Mi casa es un lamento a tientas, y un tango a oscuras. Casi inaudible, son apenas las plantas las que lo escuchan....

Eva Chinchilla
Una mano. La otra.
Otra mano. Una.
No existe un trayecto conocido. Ni desconocido.
Existen las manos.
Separadas, cada una sigue su camino.
Juntas.
Un manojo de hierba.
Una caricia al agua.
Imagina que esas son tus manos
y han llegado a un río.
Tocas agua.
Purificas tus manos.
Tocas agua.
Al alcanzar la otra orilla,
-larg...a pausa de voz, que no de música-
has dejado algo atrás.
El toque de tus manos, tal vez.
Lo que tocaron ellas.
--------Tus manos.
--------Las mías.
-No puedo hacerte llegar adonde nunca he estado.
Tendrás que ser tú, pianista-Read More
Otra mano. Una.
No existe un trayecto conocido. Ni desconocido.
Existen las manos.
Separadas, cada una sigue su camino.
Juntas.
Un manojo de hierba.
Una caricia al agua.
Imagina que esas son tus manos
y han llegado a un río.
Tocas agua.
Purificas tus manos.
Tocas agua.
Al alcanzar la otra orilla,
-larg...a pausa de voz, que no de música-
has dejado algo atrás.
El toque de tus manos, tal vez.
Lo que tocaron ellas.
--------Tus manos.
--------Las mías.
-No puedo hacerte llegar adonde nunca he estado.
Tendrás que ser tú, pianista-Read More








