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La storia dell'essere impuro, capitolo 1

Sono nato più di trent'anni fa, in una notte buia, come in genere sono le notti, a meno che non siate vicini al 60° parallelo. Sono uscito da mia madre con gli occhi spalancati, almeno così si narra in famiglia, e non ho aspettato la tradizionale sculacciata per far sentire la mia voce. Mio padre aspettava fuori, perché gli uomini prima non erano ammessi nel sancta sanctorum della vita. Si è dovuto accontentare di origliare, pover'uomo, accostando il più possibile l'orecchio alla porta, ma il mio pianto lo ha raggiunto prima dell'ostetrica, rovinandole l'entrata a effetto. Appena si è affacciata in corridoio pronta a intonare il suo canto, si è accorta subito della sagoma afflosciata sulla sedia con il sorriso in faccia. Lo sapeva già che ero nato. Ma non sapeva che ero maschio, non ancora. Questa carta l'ostetrica se la poteva ancora giocare. Le è bastato sostituire una parola. “E' maschio, è maschio” invece che “è nato”. L'effetto non fu lo stesso, ma meglio di niente...